Crítica: Cidade de Deus

Sinopse: Buscapé cresce num conjunto habitacional da zona oeste do Rio e vê o bairro se transformar, entre os anos 1960 e 1980, de periferia pobre em território disputado pelo tráfico. Enquanto os amigos de infância seguem caminhos cada vez mais violentos, ele tenta encontrar uma saída pela fotografia. O filme acompanha essa travessia por meio de um mosaico de histórias cruzadas.

Poucos filmes brasileiros chegaram ao público com a força de impacto de Cidade de Deus. Fernando Meirelles e Kátia Lund pegam o romance-rio de Paulo Lins e o transformam em narrativa fragmentada, movida por câmera inquieta e cortes secos. O resultado é um filme que fisga pelo ritmo e incomoda pela clareza com que mostra uma engrenagem social se fechando sobre gerações. Mais de duas décadas depois, continua sendo o ponto de referência inevitável quando se fala em cinema urbano no Brasil.

A direção de Fernando Meirelles e a estética da urgência

Meirelles vem da publicidade e não esconde isso: o filme é construído sobre picos de estímulo visual, zooms abruptos, câmera na mão e uma montagem que raramente deixa um plano respirar. O risco dessa escolha é evidente, porque a velocidade pode anestesiar o conteúdo. Aqui ela funciona porque está amarrada a uma estrutura narrativa rigorosa, com capítulos, saltos no tempo e vozes que se revezam. A energia formal não é enfeite, é tradução de um ambiente onde tudo acontece rápido demais para ser compreendido.

A codireção de Kátia Lund é parte decisiva dessa equação. Foi dela, em grande medida, o trabalho de preparação com os moradores e de aproximação com a realidade dos conjuntos habitacionais, e isso aparece na naturalidade dos gestos e das falas. O filme consegue ser estilizado sem soar artificial, uma combinação difícil. É por isso que a estética publicitária, que em outras mãos viraria videoclipe vazio, aqui mantém lastro.

Atores novatos que sustentam o filme inteiro

O elenco é formado em boa parte por jovens sem experiência profissional, e a aposta se paga em cada cena. Alexandre Rodrigues dá a Buscapé uma passividade atenta que é exatamente o que o papel pede: ele é olho, não protagonista de ação. Leandro Firmino constrói uma figura de violência infantilizada que assusta justamente porque nunca parece calculada. Douglas Silva, ainda criança, entrega uma das presenças mais perturbadoras do filme.

Ao redor deles, nomes mais experientes aparecem em doses medidas. Matheus Nachtergaele e Seu Jorge funcionam como âncoras, dando peso dramático a trechos que poderiam se dissolver na correria da montagem. Alice Braga, em um papel pequeno, já mostra a presença que depois sustentaria carreira internacional. É raro ver um filme brasileiro equilibrar tão bem atores profissionais e não profissionais no mesmo quadro.

Vale notar o que esse elenco representou fora da tela. Vários daqueles rostos seguiram no audiovisual, e o projeto acabou abrindo portas que o cinema brasileiro mantinha fechadas havia décadas. O filme é também um documento sobre quem pode aparecer na tela grande no Brasil.

A fotografia de César Charlone e a montagem de Daniel Rezende

Charlone trabalha com um esquema de cores que organiza o filme em eras: os anos 1960 aparecem lavados em tons terrosos e dourados, enquanto o período mais violento ganha contrastes duros e verdes sujos. É uma estratégia simples e eficiente de orientação temporal, que dispensa cartelas explicativas. A luz natural e o uso de espaços reais reforçam a sensação documental sem abrir mão de composição.

A montagem de Daniel Rezende é o outro motor. Ela intercala linhas narrativas, volta atrás para recontar a mesma cena de outro ponto de vista e usa congelamentos como pontuação. Em alguns momentos a técnica chama atenção demais para si mesma, e aí o filme flerta com o exibicionismo. Mas no conjunto a arquitetura se mantém de pé: é possível acompanhar dezenas de personagens sem se perder, o que é uma conquista nada trivial.

Vale a pena assistir Cidade de Deus?

Vale, e com poucas ressalvas. É um filme de domínio técnico raro no cinema brasileiro, com um senso de ritmo que prende do primeiro ao último ato, e que ao mesmo tempo propõe uma leitura histórica sobre como a violência urbana se organizou no Rio de Janeiro. Quem procura cinema brasileiro de ambição grande e execução à altura encontra aqui o exemplo mais evidente.

O espectador deve saber, porém, que o filme é duro. A violência é frequente e envolve crianças e adolescentes, e não há alívio cômico nem distanciamento irônico que amenize isso. Há também uma crítica legítima que se consolidou com o tempo: a embalagem sedutora corre o risco de estetizar o que deveria apenas expor. Levar essa discussão junto com a sessão só enriquece a experiência.